J’ai trente-cinq ans et je sauve des vies. Enfin, c’est ce qu’on dit. Mais personne ne me sauve, moi. Personne ne vient éteindre ce qui brûle en moi depuis des mois.
Je rentre de garde, le corps encore chaud de l’adrénaline, les muscles tendus, et il n’y a personne. Mon lit est vide. Mon appart à Hyères résonne du silence de mes pas. Je devrais être habituée, je suis pompière, je connais la solitude des horaires décalés. Mais là, c’est différent. C’est pas juste l’absence de quelqu’un. C’est l’absence de tout. De désir. De regard. De cette électricité qui fait qu’une femme qui flirte se sent vivante, vibrante, vue.
J’ai besoin qu’on me regarde autrement qu’en uniforme. Autrement que comme la fille forte, celle qui gère, celle qui porte les blessés. J’ai besoin qu’un homme voie mes hanches, mes mains qui tremblent quand je veux vraiment quelqu’un, ma bouche qui sait dire des choses douces quand elle n’est pas en train de donner des ordres.
Je sais pas si c’est l’épuisement ou la lucidité, mais je poste ça ici parce que j’en ai marre d’attendre que ça arrive par magie. Si t’es un homme qui sait vraiment écouter une femme, pas juste l’entendre, écris-moi. J’ai besoin de chaleur. La vraie.
