Je crois que j’ai passé l’âge de me mentir. J’ai vingt-huit ans, je travaille derrière un bar à Pau depuis quatre ans, et je commence à avoir ce regard que j’ai toujours détesté chez les autres. Ce regard qui cherche quelque chose dans la foule, qui s’attarde une seconde de trop sur un client qui commande un whisky, qui espère qu’un mec va me parler autrement que pour réclamer sa monnaie.
Les autres filles du bar me disent que je suis trop exigeante. Peut-être. Ou peut-être que je sais juste ce que je veux. Un homme qui me regarde vraiment. Pas mes seins quand je me penche pour servir. Pas mon cul quand je ramasse les verres. Moi. Mes yeux. Ma façon de sourire quand quelque chose m’amuse vraiment.
Je cherche pas un mec pour refaire ma vie. J’ai même pas envie de défaire celle que j’ai. Juste un peu de chaleur, du flirt sans engagement, quelqu’un avec qui parler après mes shifts de nuit quand je rentre chez moi avec cette impression d’avoir servi cent personnes sans avoir vraiment parlé à personne.
Si tu lis ça et que tu te demandes si c’est pour toi, demande-toi juste si tu sais encore écouter une femme sans attendre ton tour pour parler. Si oui, écris-moi. Je travaille pas loin de la place Clemenceau. On verra bien ce qui se passe.
