J’ai quitté l’uniforme il y a deux heures. Douche rapide, cheveux détachés, jean qui me va bien. Mon appartement à Saint-Denis sent encore le café du matin et je me suis versé un verre de blanc en me demandant pourquoi je faisais ça, pourquoi je cherchais encore à ressentir quelque chose qui ressemble à du désir partagé.
Vingt-huit ans de carrière. Des ordres donnés, des décisions prises, une autorité naturelle que je n’ai jamais eu besoin de justifier. Mais personne ne voit la femme derrière le grade. Personne ne devine que j’aime encore qu’on me regarde vraiment, qu’on me parle comme si j’étais plus qu’une fonction.
Je cherche un homme qui n’a pas peur d’une femme qui sait ce qu’elle veut. Quelqu’un pour du flirt coquin sans les complications, sans les mensonges polis. Je n’ai plus vingt ans mais mon corps me plaît encore, et j’ai envie qu’on me le dise. Simplement. Directement.
Si tu habites le coin et que tu cherches une vraie conversation avec une vraie femme, écris-moi. Pas de jeux, pas de faux-semblants. Juste toi et moi et ce qu’on pourrait se raconter.
