Il y a eu une époque où je savais faire rire un homme rien qu’avec un regard de travers au-dessus de mon café. Où je captais l’attention sans même essayer. Renée, cinquante-cinq ans, directrice d’un service où tout le monde me vouvouie et me craint un peu, mais personne ne me regarde vraiment.
Colombes, bureaux silencieux, réunions interminables, retour dans un appartement trop calme. Je me souviens du temps où quelqu’un m’attendait, où on se chamaillait pour savoir qui choisirait le film, où un corps se glissait contre le mien la nuit. Maintenant c’est juste moi, mon verre de vin et ce silence qui pèse.
Ce qui me manque le plus, c’est ce jeu subtil entre deux personnes qui se découvrent. Cette complicité qui naît d’un rien. Une femme qui flirte, c’est ce que j’étais. Vivante. Désirée. Pas juste efficace et compétente.
Je ne cherche pas un sauveur ni un mari. Juste un homme qui sait encore parler, provoquer, répondre du tac au tac. Quelqu’un qui comprend qu’une directrice mature peut aussi avoir envie de se sentir femme, fragile, surprise. De rire bêtement. De recevoir un message qui fait battre le cœur.
Si tu habites dans le coin et que tu n’as pas peur d’une femme qui sait ce qu’elle veut mais qui a oublié comment le demander, écris-moi. J’ai besoin de retrouver cette légèreté.
