Je l’ai embrassé dans le parking du supermarché. Un homme que je connaissais à peine, la cinquantaine bien portée, des mains solides et ce regard qui m’avait suivie entre les rayons. Il avait proposé de m’aider avec mes courses, j’avais dit oui sans réfléchir. Et au moment de se dire au revoir, quelque chose s’est passé. Une seconde d’hésitation, puis sa bouche sur la mienne, chaude, assurée. J’ai senti mes jambes trembler.
Depuis, je ne pense qu’à ça. À ce flirt avec un mature qui savait exactement ce qu’il faisait, qui ne s’excusait pas, qui prenait. Vingt-huit ans et je découvre que les hommes de mon âge ne m’ont jamais vraiment touchée comme ça. Trop dans leur tête, trop pressés, trop… gentils peut-être.
Je ne l’ai jamais recroisé. Mais je voudrais recommencer. Je voudrais qu’un homme comme lui, à deux pas de chez moi, me regarde comme si j’étais la seule femme dans la pièce. Qu’il me parle comme si mes mots comptaient. Et qu’il m’embrasse comme si le reste du monde pouvait attendre.
Voilà pourquoi je suis là. Pas pour jouer, pas pour perdre du temps. Pour retrouver cette sensation précise.
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Après des années d’absence, j’ai envie qu’un homme me rappelle à quel point je peux plaire
