Je pensais que porter la robe noire tous les jours me donnerait une forme d’autorité sur ma propre vie aussi. Que prononcer des jugements sur les autres m’apprendrait à trancher dans mes propres contradictions. Vingt-deux ans, diplômée trop vite, nommée au tribunal de Fort-de-France, et pourtant incapable de décider ce que je veux vraiment pour moi.
Le week-end je rentre au Lamentin chez mes parents. Enfin, je dis chez eux mais j’ai mon appartement depuis six mois. Un F2 avec une vue sur rien, des murs blancs que je n’ai pas encore décorés, et un lit où je dors seule en relisant mes dossiers. Pathétique non? Je statue sur des divorces, des gardes d’enfants, des pensions alimentaires. Je vois défiler la misère sentimentale des autres et moi je rentre dans mon silence.
Mes collègues me trouvent froide. Ils ont raison. Mais c’est une armure, pas ma nature. Dessous il y a une femme qui cherche quelque chose de simple: un regard franc, une conversation qui dérive, peut-être des mains qui savent où se poser. Une femme cherche flirt, voilà, c’est con dit comme ça mais c’est exactement ça. Pas un procès, pas un contrat. Juste quelqu’un qui me ferait oublier que je passe mes journées à peser les torts.
Si tu habites dans le coin et que tu sais parler à une fille qui pense trop, écris-moi. Carlotta.
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