Je me souviens encore comment mon mari me regardait avant. Pas ce regard distrait qu’il pose maintenant sur moi entre deux matchs à la télé. Non, celui d’avant. Celui qui me donnait l’impression d’exister vraiment.
Ça fait tellement longtemps qu’on ne parle plus. Je veux dire vraiment parler. Pas juste « t’as pensé à sortir les poubelles » ou « on mange quoi ». Ces conversations où on se découvre, où on rit pour un rien, où les silences sont doux au lieu d’être pesants.
J’ai quarante-cinq ans, un corps de femme pulpeuse avec de gros seins qui ne laissent personne indifférent quand je passe, et personne ne me touche. Personne ne me regarde comme si j’étais désirable. C’est con mais des fois je me demande si j’existe encore vraiment.
Le flirt femme mariée c’est mal vu je sais. Mais putain j’ai juste envie qu’un homme proche de moi me dise que je suis belle. Qu’il ait envie de connaître mes pensées. Qu’on échange des messages qui me donnent des frissons. Juste sentir que je compte encore pour quelqu’un.
Je cherche pas à tout casser. Juste à respirer un peu. À me sentir vivante le temps d’une conversation, d’un café peut-être. À retrouver ce que j’ai perdu quelque part entre la routine et l’indifférence.
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