Mon mari pense que je passe mes soirées sur des forums de jardinage. C’est adorable. Je lui laisse croire ça pendant qu’il ronfle à vingt-deux heures pile devant sa série sur les bagnoles.
Je suis pulpeuse, c’est le mot poli. Ronde si t’es diplomate. Grosse si t’es honnête. Franchement je m’en fous, j’aime bien mes formes et visiblement y’a des hommes qui apprécient aussi, vu les regards au supermarché. Sauf que les regards ça nourrit pas une conversation, et moi c’est ça qui me manque. Parler. Rire. Un peu de flirt et tchat coquin avec quelqu’un qui sait aligner deux phrases sans fautes d’orthographe catastrophiques.
Je cherche pas à refaire ma vie hein, j’ai déjà celle-là qui tourne correctement. Juste un mec intelligent dans le coin d’Auxerre, capable de comprendre qu’une femme mariée qui s’ennuie c’est pas forcément une désespérée. C’est juste quelqu’un qui a envie de sentir qu’elle existe encore autrement que comme « la femme de » ou « la maman de ».
Si tu sais écrire plus de trois lignes sans parler directement de ta bite, on peut peut-être discuter.
