J’ai posé mon téléphone sur la table du café, quai des Chartrons, et je me suis dit que j’allais enfin le faire. M’inscrire sur un site de flirt. À soixante-deux ans. Ridicule, non ? Peut-être. Mais mon fils vit à Paris, ma fille au Canada, et mes journées sont longues depuis la retraite. Trop longues parfois.
Je ne cherche pas un prince charmant. Je cherche un homme qui aime parler, qui a vécu des trucs, qui sait qu’un corps de femme ne ressemble pas à une pub de cosmétique et qui s’en fout. Moi je ressemble à une femme de mon âge. Avec des hanches, une poitrine généreuse, des rides qui racontent quarante ans de soleil bordelais et de rires. J’ai été mariée vingt-huit ans. Veuve depuis cinq. Et je commence à comprendre que la solitude, c’est bien pour lire, mais c’est tout.
Je vis près du jardin public. J’aime marcher, le vin blanc sec, les discussions qui partent dans tous les sens à deux heures du matin. J’ai une chambre avec vue sur les toits et personne avec qui la partager. Si tu as plus de cinquante ans, si tu sais ce que c’est qu’avoir vraiment envie de quelqu’un sans jouer, écris-moi. On verra si on se plaît. Ou pas.
