Je me demande parfois si d’autres femmes de mon âge ressentent ça. Cette espèce de faim qui te prend au ventre sans prévenir. Pas juste l’envie. La faim. Cinquante-deux ans et j’ai l’impression d’avoir vingt ans dans ma tête et dans mon corps quand il se réveille la nuit.
Mon ex disait que j’étais trop demandeuse. Trop intense. Qu’à notre âge il fallait se calmer un peu. Alors il s’est calmé avec une collègue de trente ans et moi je me suis retrouvée seule dans cette maison à Limoges avec mes envies intactes et personne pour les comprendre. Ça fait deux ans maintenant. Deux ans que je me retiens de trop draguer au supermarché, de trop regarder les hommes qui passent devant la maison quand ils font leur jogging.
J’ai essayé les applications classiques mais personne ne cherche vraiment du flirt pour aventure là-bas, juste des photos polies et des conversations qui mènent nulle part. Je veux quelqu’un qui comprenne qu’une femme mature c’est pas une femme éteinte. Au contraire. Je sais exactement ce que je veux, comment le demander, comment le prendre.
Voilà. Je l’ai écrit. Je suppose que maintenant il faut juste attendre qu’un homme dans le coin lise ça et se reconnaisse dans ce besoin-là. Cette urgence-là.
