J’ai garé la voiture sur le parking de la pharmacie, moteur encore chaud, et j’ai attendu. Personne. Juste moi, mes cinquante-sept ans, mes rondeurs que j’assume enfin, et cette envie bizarre qui me gratte depuis des semaines. J’avais rendez-vous avec personne, hein. Juste cette sensation que quelque chose devait arriver, là, à Sainte-Rose, dans ce bled où il se passe jamais rien.
Je suis rentrée chez moi, j’ai enlevé mon chemisier, j’ai ouvert une bouteille de blanc et je me suis dit : Odile, ma belle, t’attends quoi exactement ? Que le prince charmant sonne à ta porte ? T’as cinquante-sept ans, t’es BBW, t’es vivante, t’as envie de sentir des mains sur toi, une bouche qui te murmure des trucs cochons, un regard qui te déshabille avant même que tu le fasses toi-même.
Alors voilà, je tente ma chance ici. Une vraie rencontre flirt, sans chichis, sans promesses éternelles. Un homme qui a envie d’une femme comme moi, généreuse en chair et en désir. Quelqu’un qui habite pas loin, qui peut venir boire un verre, qui sait regarder une femme avec appétit. Je veux qu’on se parle vrai, qu’on se touche vrai. Pas de blabla romantique. Juste cette chaleur qu’on a tous envie de retrouver.
Si t’es dans le coin et que tu sais ce que tu veux, écris-moi. Je mords pas. Enfin, pas tout de suite.
